Son haleine me prépare au pire, je lui tend la cigarette. Ses yeux sont d'un bleu effrayant, mais je crois qu'ils me remercient. Quand je lui passe le feu, il me demande si je joue. C'est un punk avec une veste en cuir noir, 20 ans d'alcoolisme derrière lui, un fils de treize ans, un cocard à l'œil gauche et des doc Martens. Je lui demande pourquoi lui il ne joue plus. Il serre la mâchoire et prend ma main. Tout ce qu'il sait me dire c'est qu'il faut que je joue, sinon je vais mourir. Qu'il ne faut pas que je fasse comme lui. Son haleine devient presque supportable à côté de ce qu'il est en train de me raconter. Il n'arrive pas à apprendre à jouer à son gosse, il lui apprend à mourir. Joue sinon tu vas mourir. Joue.